El Antifaz

Besos (y vino, y risas, y música, y vosotros).

La Cuisine De Bernard - Fito & Fitipaldis

Besos de cristal,

de labios rojos, de rojo vino.

Labios resecos,

de amor, del camino.

Besos de silencio.

Paciente es el tiempo, oscuro el momento.

Cunas de madera con húmedo aliento,

cantan en silencio la canción de un sueño

que dibuja el vino que bebo con nervio.

Con nervio tan lento, que hasta el puro nervio

le arropa el silencio.

Besos amarillos que arrastran el viento

como una hoja seca que estaba durmiendo.

Como una uva roja que endulza el otoño,

como un río de hojas, como una botella,

como un manicomio.

Besos amarillos que le diera ella.

Besos de papel escondido en piedra

que escribiera él.

Fortaleza y hambre.

Que el vino te muerda como una mujer,

y que vino sangres.

Roja la doncella.

Besos de papel, de papel los versos,

versos para ella, que escribiera él.

Peñafiel, 12 de octubre de 2009.

Urgencias

Si tienes una urgencia estoy de guardia.

Si te quejas por gusto.

Si no coges el sueño.

Si no ves el antifaz de mi espalda.

Si no cantas, ni bebes, ni ríes

Si vives detrás de un telón

Si nadie aplaude tus sudores

Si la calle libertad está cortada por obras

Si el mar es tu mayor ausencia,

Y la tierra se inunda de grietas.

Si el espejo es el único que te mira el culo.

Si gastas más botes de fairy que de perfume.

Si te caen tormentas aunque esté raso.

Si tienes que sonreír a los que te ponen jáquima.

Si siempre piensas en subjuntivo.

Si no sabes cómo legalizar tus tabús.

Sé hacer una operación sin cirugía ni anestesia,

Que te pone un antifaz en la mirada.

Si tienes una urgencia estoy de guardia.

Esta es la historia inventada de Léo Valentin. Léo nació bajo un signo de aire, un día que el viento pasaba despeinando los bosques de Epinal (cerca de Estrasburgo). Desde pequeño se perdía en la anchura del tiempo mirando los pájaros, los aviones, haciendo volar cometas fabricadas y remendadas con sus propias manos. Léo siempre miraba al cielo. Entendía los vientos con sólo notar el roce de alguno de ellos en la piel; sabía cuando una corriente de aire era propicia para coger altura; comprendía mejor que nadie como las aves ahorran energía en sus largos viajes a África que empezaban siempre cuando en la casa olía a castañas y cuando las hojas amarillas de los árboles más cansados le hacían una alfombra a sus juegos infantiles.

Sobre una montaña de estas hojas secas, que él mismo moldeó con las manos, instaló la pista de aterrizaje de su primer vuelo. Saltó desde una rama quebradiza de un nogal anciano con dos tablas de madera al hilo de los brazos cubiertas de tela y sujetas por unas cuerdas que robó a su padre en el trastero. Se abrió las rodillas y se le cerraron los omoplatos al caer; pero el corazón seguía volando; quizá el corazón era producto de su imaginación intrépida. Fue perfeccionando la técnica y rompiendo sus huesos conforme pasaban los años, hasta que llegó a construir, yo diría confeccionar, un traje de tela y madera que le hacía planear, es decir, pesar como el aire, y que le convertían en una especie de murciélago blanco. Estableció técnicas de salto que hoy día se usan como un manual. Disfrutó, vivió, sintió cada salto a pesar que la burla callejera que profetizaba que Léo el pájaro un día se iba a matar. Léo no escuchaba. Léo volaba.

Participó en la Segunda Guerra Mundial como paracaidista del ejército aliado. Y volaba. Y llegó a hacerse amigo del viento, que le invitaba a dar un paseo sobre las cabezas de los mortales de la lengua larga. En 1956, hizo una exhibición de salto en Liverpool. Vistió su membrana de aspecto vampiresco, y, a la hora de saltar, algo falló. El aire golpeó una de las maderas contra el avión y cayó. Yo no sé qué pasó; su sobrino nieto tampoco supo explicármelo. Un mal vuelo. El primero le rompió las rodillas. Este fue el último. Los demás, sencillamente, los voló. El loco hizo lo que quiso en su vida. Nunca hubo otro después de Ícaro y de Leonardo que volara tanto. Y aquí acaba la historia inventada de Léo Valentin. Por eso me gusta soñar; porque es como volar, pero con menos riesgo físico.

Merci Eric pour l’histoire, et pour ta compagnie.

La ley afgana

Hoy han puesto el sol muy fuerte, quema los pies, nubla la vista. La sombrilla parece de papel de seda, pero se está tranquilo. El mar susurra una canción socarrona. Cigarrito y periódico. Voy a leer algo, a ver si me quemo por dentro:

“La ley afgana que otorga al marido el derecho a negar. Joder que calor, me voy al agua. Vale. La ley afgana que otorga al marido. Papá ponme los manguitos. Venga. Los hincho con urgencia. Vamos. A nadar. La ley afgana. Ponme crema por aquí que yo no llego. La ley afgana que. ¿Dónde están la gafas de buceo? No sé, mira en la bolsa. No las veo. Aquí, toma. Es que como no las guardas tú, pues luego no las encuentras. La ley afgana que otorga al marido el derecho. Hola, quieres gafas, relojes, música. No gracias. La ley afgana que otorga al marido. Papá mira lo que hago. Qué bien. La ley afgana que ahora que no me habla nadie no puedo seguir leyendo.”

Miro las olas. Soy de los que piensan que las olas van de dos en dos. Miro sus brillos. Soy de los que piensan que los brillos del sol y los de la luna tienen el mismo color. Escucho su vaivén, tiene cadencia musical. Me gusta pensar esas tonterías que uno piensa cuando no piensa en nada. Un cigarrito. Este verano me lo estoy fumando. Una cerveza. Dejo el periódico. Voy a leer lo que dice la ley afgana y me voy a sentir culpable. Una cerveza. Que mierda de vida.

Carne de vaca

Ricachonas y pijas
Que han venido con su hija.
Oportunistas horteras,
Currantes y flojeras.
Trocitos de nobleza sin alcohol y sin burbujas,
Estiradas con corteza
La verruga de la bruja.

Familias estresadas huyendo del estrés.
Los niños han comido.Los reyes del ruido.
Es que no ves
Que tu padre está tranquilo.

Carne de vaca,
Son todos carne de vaca.
En el fuego de la arena,
En la parilla de la hamaca.

Temporeros puteados,
Puteantes bronceados.
Marujas peripuestas,
Bocazas gilipuertas.
La empleada del mes, fetiche de su jefe.
Subida de sueldo con bajada de bragas.
Y que nadie se queje,
El marido es un perro, y ella está que te cagas.

Futboleros sin liga,

Sin partidos en abierto.
El hígado hecho migas
Contra el aburrimiento.

Carne de vaca,

Son todos carne de vaca.
En el fuego de la arena,
En la parilla de la hamaca.

Muñecas que insinúan
Más de lo que enseñan.
Si quieres te pongo
Aftersun en las piernas.
Me salgo del agua,
Tú ya no te metas.
Si quieres te pongo
Aftersun en las… da igual.

Carne de vaca,
Son todos carne de vaca.
En el fuego de la arena,
En la parilla de la hamaca.

Letras muertas

Anoche tenía unas letras asomadas al balcón.

Les di un empujón.

Podrían haber sido versos o prosa,

Calurosa, pegajosa.

Después soñé con ellas.

Y se rieron de mí, las asquerosas.

Esta mañana les he llevado flores.

Esas amarillas como el sol

Que me recuerdan al rojo de tu boca,

Esas amarillas locas.

De muchos colores.

Esas blancas que tu piel toca,

Esas negras que huelen a entierro.

De pocos olores.

De olor negro.

Huele a letra muerta.

Descompuesta.

Pongo flores verdes que no hay que regarlas.

Huele a letra suelta.

No sé hacer entierros.

Encárgate tú.

Huele a letra amarga.

Llaman a la puerta.

Será el ataúd.

Será que...

Summer Verano Presto.mp3 - Vivaldi

Será este aliño tan dulce como la sal,
será este mochuelo que no encuentra su olivo.
Será esta montaña en el mar,
o este recordar lo que no olvido.
Será este envido.
Estas cartas [de amor] sobre la mesa.

Será esta escala para trepar llanuras,
este tono de voz que me embelesa.
Será este interés de vinagre por la cultura,
estas ganas de patear a un cura.

Será este diablo, esta diablesa.

Serán esos mayores en la fiesta infantil,
esta hipnósis a la que llaman siesta.
Será este color del cielo tan febril,
este loro en el hombro que molesta,
esta cuesta,
que tanto cuesta subir.

Será esa mirada corta de tus taladros,
este calor que me hace delirar,
esta gilipollez de pintar un cuadro,
este salir del armario,
este volverse a encerrar.

Serán estas pocas ganas de escribir,
este tiempo libre que no me dejar dormir
y no para de pensar.

El texto está registrado en Save Creative:

El Antifaz de hoy. Mario

ESTADOS DE ÁNIMO A veces me siento como un águila en el aire ... ( A propósito de una canción de de Pablo Milanés ) Unas veces me siento como pobre colina, y otras como montaña de cumbres repetidas, unas veces me siento como un acantilado, y en otras como un cielo azul pero lejano, a veces uno es manantial entre rocas, y otras veces un árbol con las últimas hojas, pero hoy me siento apenas como laguna insomne, con un embarcadero ya sin embarcaciones, una laguna verde inmóvil y paciente conforme con sus algas sus musgos y sus peces, sereno en mi confianza confiando en que una tarde, te acerques y te mires.. te mires al mirarme.

28 de Febrero. Hoy es el Día de Andalucía

Soy de una tierra donde el sol se queda a comer a mediodía, donde los pintores llenan la paleta de colores, donde viven los más pobres del continente de los ricos, donde vienen a beber agua los más pobres del continente de los pobres. Soy de una tierra tan pequeña que no tiene límites. Soy de donde los poetas derraman inmortalidad por las calles de los pueblos, donde cabe todo el mundo en una sala de estar, donde el campo se escribe con C mayúscula, donde el mar abraza lo que las montañas no abarcan, donde la música se sienta con nosotros en la puerta a tomar el fresco, donde las casas tienen tres ventanas: una para Latinoamérica, otra para el mundo árabe, otra para la madrastra europea. Soy de una tierra donde la frontera está en el sitio más lejano donde hemos llegado. Soy andaluz. Felicidades andaluces.

Te vas carnaval

Carnaval, tu te vienes, tu te vas. Te vas con la luna nueva, la triste, la invisible, la oscura de cuaresma repleta... Te vas como un amor de verano, de blanco blanquísimo, regalando al abandono la vida de color que vivimos juntos. Te vas sin una caricia carnal a cambio de las coplas que con sangre he escrito, que con sudor he fraguado, que con dolor he parido: ay si fuera yo tu madre en vez de tu enamorado... Ya ni el vino me emborracha; más me embriaga ver mi sombra oscura reflejada en los espejos del calendario lleno de fechas vacías, vacío de fechas llenas.

Me regalaron flores

Esta semana esperaba la oscuridad al amanecer, y pensaba pintar de blanco y negro mi antifaz. Pero mi primer sabor fue un café, mi primer aroma fue un cigarrillo, y mi primer regalo me regaló una nueva semana: tus flores. Hoy amanecieron flores colgadas en el cielo. Hoy la marea lleva flores a la orilla: a la tuya y a la mía. Hoy escribo con flores. Hoy camino a través de ellas. No recuerdo cuántas veces dejé de quitarme el antifaz. No recuerdo cuántos problemas ocasioné, ni cuántos ayudé a resolver. No recuerdo hoy a ninguna de las novias que tuve, ni siquiera a esa que me enseñó hace mucho mucho tiempo que el azul es un sentimiento. Esta semana, una parte de mí cruzará el océano que nos une. Me voy contigo a inventar un paisaje floreado. Puse las flores en el agua de mi agradecimiento. Así que siempre estarán frescas, como tu inagotable sonrisa. Un beso.

Mis flores están aquí: http://cruzandopinion.blogspot.com/

Nueve meses

En nueve largos y rápidos meses da tiempo a la risa y al llanto. A acostarte 270 noches silbando esa copla, o la otra, hasta que llega la noche 271 en la que no duermes, porque no te acuestas, porque te entregas, porque lo das todo de ti, porque el sueño lo dejaste en el cajón de la mesita de noche. Hablo de sensaciones y de recuerdos que están tan presentes que sólo con cerrar los ojos se vuelven a vivir; el olor a sal, el tacto de una nueva copla que entra en la piel, la presión de un momento eterno antes de salir, marcas imborrables, la respiración agitada, el revoloteo incesante de las mariposas… coger aliento detrás del telón para hacer el viaje a tu propio interior. La timidez del primer segundo, la primera palabra en voz baja…

Mira que da tiempo a imaginar cosas en nueve meses. Y luego te quedas siempre con la sensación de haber llegado tarde.

Un carnaval

Un carnaval me duró el disfraz de brujo. Un conjuro solamente aprendí. Cogí el azul del cielo, el aroma del café más cariñoso, un regalo, una guitarra, un número caprichoso, un paisaje que me agarra, la quijotesca locura, tu femenina ternura. Todo eso lo metí con una oración por ti. Y las musas acudieron al rescate de mi alma conjuraron el caldero, y como era carnaval y conjuros solo uno aprendí yo a conjurar, explotó de papelillos el caldero, y los conté. ochenta y ocho más uno. Como estrellas en el cielo. Como canciones al vuelo.

La mujer

La mujer que yo quiero es un carnaval: mi única verdad vestida de música. Es la mujer perfecta; la que construye su perfección a base de imperfecciones. Es más cobarde que la valentía de sus eternas preguntas, y más valiente que el miedo de sus respuestas. La mujer es un escalón altísimo al que se puede subir, pero no bajar. La que no puede digerir las piedras de su castillo de arena. Sencilla, como un paseo de la mano; difícil, como seguir adelante sin los secretos de la isla de sus besos. Camina torcida por encima de sus propias palabras. Pierde el equilibrio en la cuerda floja que tensan mis ojos. La mujer es un planeta sin aire para quedarse a vivir. Es un balcón al que me asomo para ver el resto de mi vida. Es la guitarra que olvidé cuando era más joven que mi guitarra. Me regala sus atardeceres prohibidos de color, y yo me quedo abriendo la caja de su regalo, que no es otra cosa que esperar a que otra tarde de estas amanezca.

Deseos

Que el amor sea una enfermedad contagiosa y que nadie investigue una vacuna.
Que los adivinos que siempre adivinan se equivoquen esta vez.
Que a los juguetes se le caigan los cables, y un palo de madera sea un caballo alado.
Que no nos falte la comida; que no nos sobre.
Que se pudran las flores del jardín de los ricos.
Que la música sea el ministro de exteriores de todos los países con música.
Que reviente un pozo de agua clara en medio del desierto.
Que los niños pinten fantasías picasianas y sus padres limpien los pinceles.
Que me falte siempre algo más que desear.
Que se estropee la brújula de la razón y que mi norte se vuelva loco.
Que la luna me ponga el antifaz y el mar me lo quite.
Que quepa el universo en mi taza de café caliente. El sabor de la tierra, el fuego del fuego, el aroma del aire, el agua que inunda.
Que quien me ate me deje suelto, y que sea el corazón el que fabrique las cuerdas.
Que mis maletas no noten el cansancio de mis pies, para llegar al otro lado del horizonte. Que me despeines, que me ensucies, que me rompas, que me tires, que me desnudes, como si fueras el enfado del viento.