El Antifaz: Será que...

Será que...

Será este aliño tan dulce como la sal,
será este mochuelo que no encuentra su olivo.
Será esta montaña en el mar,
o este recordar lo que no olvido.
Será este envido.
Estas cartas [de amor] sobre la mesa.

Será esta escala para trepar llanuras,
este tono de voz que me embelesa.
Será este interés de vinagre por la cultura,
estas ganas de patear a un cura.

Será este diablo, esta diablesa.

Serán esos mayores en la fiesta infantil,
esta hipnósis a la que llaman siesta.
Será este color del cielo tan febril,
este loro en el hombro que molesta,
esta cuesta,
que tanto cuesta subir.

Será esa mirada corta de tus taladros,
este calor que me hace delirar,
esta gilipollez de pintar un cuadro,
este salir del armario,
este volverse a encerrar.

Serán estas pocas ganas de escribir,
este tiempo libre que no me dejar dormir
y no para de pensar.

El texto está registrado en Save Creative:

22 comentarios:

Anónimo dijo...: Lo bueno si breve, dos veces bueno, en tu caso, tres, cuatro y cinco, si escribes ésto sin tener ganas de escribir...en fin, que te voy a decir que no te haya dicho ya ¿verdad?, será que tienes el don de la inspiración lleno de sal y de cal, de sol i de dol (JV Foix), será el cielo o quizá el infierno el que ha sido muy generoso contigo, para suerte y deleite de los que te seguimos siempre, tu inspiración es privilegiada.
Ahhh si la encuentras... xiula, merci, je n'ai que mon âme.
Molts molts petons; 8 de agosto de 2009, 13:43
mi dijo...: Será estas ganas de darte un abrazo?

:); 8 de agosto de 2009, 17:27
María dijo...: No siempre tenemos las mismas ganas de escribir, también hay momentos de pausa, de silencios, y las palabras no fluyen como quisiéramos...

Saludos.; 9 de agosto de 2009, 0:42
Alimontero dijo...: Hola mi querido amigo, aun sin motivo, con gilipollez y todo, como dices, escribes precioso...
si el calor te da esta inspiraciòn, pues transpira tío!!
;-)
Un gran abrazo fresquito desde mi invierno!

Ali; 9 de agosto de 2009, 4:06
Mayte dijo...: Será el amor rondando curioso tu corazón...que bonito lo tuyo hoy.

Bikiños!!; 9 de agosto de 2009, 4:47
Belén dijo...: SErá que todos los domingos, cuando me levanto y hago ronda de blogs, que me gusta mucho cuando me paseo por el tuyo...

Será rutina, pero me gusta, me gusta leerte con el café en la mano y saboreándote en cada palabra...

Será que deseo que no se te escapen las ganas de escribir nunca

(Egoista que es una...)

Besicos; 9 de agosto de 2009, 9:57
Sara Royo dijo...: Podrían ser cualquiera de esas cosas. Cualquiera q nos haga seguir vivos por dentro.
Besicos.; 9 de agosto de 2009, 11:39
manolo rubiales dijo...: Bueno, bueno, bueno... tras una prosa fabulosa ahora empiezas a descubrirte en verso, aún a pesar de la "flojera" veraniega que nos deja las letras a la sombra.
Abrazotes; 9 de agosto de 2009, 12:10
Palmoba dijo...: Sera todo junto, sera que expresas y creas sin ganas justo lo que de repente iba a sentir, sera lo que queramos que sea...sera eso; 9 de agosto de 2009, 12:21
Recomenzar dijo...: Feliz de verte de nuevo en la puerta de mi casa he recojido las letras y te devuelvo la entrada.

besos con flores para vos; 9 de agosto de 2009, 14:46
Calle Quimera dijo...: Te dejo un café y un cigarro.No te diré "que bonito escribes",no soy profesor ni intelectual.A veces ni se lo que soy en realidad.Lo que si que puedo decir es que llenas espacios vacíos con tus palabras ,y eso por mi parte es de agradecer .Me despido ya que las estrellas me llaman...........SALUD¡¡¡; 9 de agosto de 2009, 22:16
TORO SALVAJE dijo...: Será eso o algo más, pero sea lo que sea te inspira bien.

Muy buena.

Saludos.; 10 de agosto de 2009, 19:14
Carlos dijo...: Sea lo que fuere, te ha quedado u texto de antología hermano.

Fuerte abrazo!; 10 de agosto de 2009, 19:58
Paco Becerro dijo...: Que agradable, leerte en verso.

animos para los calores...; 11 de agosto de 2009, 8:51
Tm dijo...: hola! muchas gracias por tu comentario, se ve muy interesante tu blog y lo que escribes =P pasare por aqui para leer mas =) saludos; 11 de agosto de 2009, 18:38
Syl dijo...: Buenísimo Antifaz!!!...

Qué bien te aprovecha a ti el tiempo libre!!!...

digo yo que será eso...

Que sea para ti un beso!!; 12 de agosto de 2009, 10:36
Reina Letizia dijo...: Será... que voy a ser Reina de España con un anuncio bien grande sobre la Corona del Reino. ¡Qé tiemble España!

Besos de Princesa; 12 de agosto de 2009, 11:30
Mr. TAS dijo...: será el verano, será...; 13 de agosto de 2009, 22:17
LiterataRoja dijo...: Serán estas pocas ganas de escribir,
este tiempo libre que no me dejar dormir
y no para de pensar....

¡Eso es exactamente lo que siento!!

Aplausos!!!; 15 de agosto de 2009, 6:51
Palmoba dijo...: sera, que cuando uno no tiene que hacer le da por hacerle eso a un cura, o sera que es que las cuestas siempre tienen un cara de cuestarriba.; 30 de agosto de 2009, 11:55
mi dijo...: será...
que aun no se llenaba la luna
será...
que el tiempo fue menguando nuestras ganas
será...
será...
será...
será la luna
será...
será....
serán las ganas.... será...; 5 de septiembre de 2009, 15:22
Mari Carmen dijo...: ¡Hola!Magnifico, como todo lo que tu haces. ¡olé la mare que te parió!
Eres todo un lujo creativo, eso lo sé yo desde hace mucho tiempo.

¡¡¡Felicidades!!!; 12 de octubre de 2009, 19:43

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El Antifaz de hoy. Mario

ESTADOS DE ÁNIMO A veces me siento como un águila en el aire ... ( A propósito de una canción de de Pablo Milanés ) Unas veces me siento como pobre colina, y otras como montaña de cumbres repetidas, unas veces me siento como un acantilado, y en otras como un cielo azul pero lejano, a veces uno es manantial entre rocas, y otras veces un árbol con las últimas hojas, pero hoy me siento apenas como laguna insomne, con un embarcadero ya sin embarcaciones, una laguna verde inmóvil y paciente conforme con sus algas sus musgos y sus peces, sereno en mi confianza confiando en que una tarde, te acerques y te mires.. te mires al mirarme.

28 de Febrero. Hoy es el Día de Andalucía

Soy de una tierra donde el sol se queda a comer a mediodía, donde los pintores llenan la paleta de colores, donde viven los más pobres del continente de los ricos, donde vienen a beber agua los más pobres del continente de los pobres. Soy de una tierra tan pequeña que no tiene límites. Soy de donde los poetas derraman inmortalidad por las calles de los pueblos, donde cabe todo el mundo en una sala de estar, donde el campo se escribe con C mayúscula, donde el mar abraza lo que las montañas no abarcan, donde la música se sienta con nosotros en la puerta a tomar el fresco, donde las casas tienen tres ventanas: una para Latinoamérica, otra para el mundo árabe, otra para la madrastra europea. Soy de una tierra donde la frontera está en el sitio más lejano donde hemos llegado. Soy andaluz. Felicidades andaluces.

Te vas carnaval

Carnaval, tu te vienes, tu te vas. Te vas con la luna nueva, la triste, la invisible, la oscura de cuaresma repleta... Te vas como un amor de verano, de blanco blanquísimo, regalando al abandono la vida de color que vivimos juntos. Te vas sin una caricia carnal a cambio de las coplas que con sangre he escrito, que con sudor he fraguado, que con dolor he parido: ay si fuera yo tu madre en vez de tu enamorado... Ya ni el vino me emborracha; más me embriaga ver mi sombra oscura reflejada en los espejos del calendario lleno de fechas vacías, vacío de fechas llenas.

Me regalaron flores

Esta semana esperaba la oscuridad al amanecer, y pensaba pintar de blanco y negro mi antifaz. Pero mi primer sabor fue un café, mi primer aroma fue un cigarrillo, y mi primer regalo me regaló una nueva semana: tus flores. Hoy amanecieron flores colgadas en el cielo. Hoy la marea lleva flores a la orilla: a la tuya y a la mía. Hoy escribo con flores. Hoy camino a través de ellas. No recuerdo cuántas veces dejé de quitarme el antifaz. No recuerdo cuántos problemas ocasioné, ni cuántos ayudé a resolver. No recuerdo hoy a ninguna de las novias que tuve, ni siquiera a esa que me enseñó hace mucho mucho tiempo que el azul es un sentimiento. Esta semana, una parte de mí cruzará el océano que nos une. Me voy contigo a inventar un paisaje floreado. Puse las flores en el agua de mi agradecimiento. Así que siempre estarán frescas, como tu inagotable sonrisa. Un beso.

Mis flores están aquí: http://cruzandopinion.blogspot.com/

Nueve meses

En nueve largos y rápidos meses da tiempo a la risa y al llanto. A acostarte 270 noches silbando esa copla, o la otra, hasta que llega la noche 271 en la que no duermes, porque no te acuestas, porque te entregas, porque lo das todo de ti, porque el sueño lo dejaste en el cajón de la mesita de noche. Hablo de sensaciones y de recuerdos que están tan presentes que sólo con cerrar los ojos se vuelven a vivir; el olor a sal, el tacto de una nueva copla que entra en la piel, la presión de un momento eterno antes de salir, marcas imborrables, la respiración agitada, el revoloteo incesante de las mariposas… coger aliento detrás del telón para hacer el viaje a tu propio interior. La timidez del primer segundo, la primera palabra en voz baja…

Mira que da tiempo a imaginar cosas en nueve meses. Y luego te quedas siempre con la sensación de haber llegado tarde.

Un carnaval

Un carnaval me duró el disfraz de brujo. Un conjuro solamente aprendí. Cogí el azul del cielo, el aroma del café más cariñoso, un regalo, una guitarra, un número caprichoso, un paisaje que me agarra, la quijotesca locura, tu femenina ternura. Todo eso lo metí con una oración por ti. Y las musas acudieron al rescate de mi alma conjuraron el caldero, y como era carnaval y conjuros solo uno aprendí yo a conjurar, explotó de papelillos el caldero, y los conté. ochenta y ocho más uno. Como estrellas en el cielo. Como canciones al vuelo.

La mujer

La mujer que yo quiero es un carnaval: mi única verdad vestida de música. Es la mujer perfecta; la que construye su perfección a base de imperfecciones. Es más cobarde que la valentía de sus eternas preguntas, y más valiente que el miedo de sus respuestas. La mujer es un escalón altísimo al que se puede subir, pero no bajar. La que no puede digerir las piedras de su castillo de arena. Sencilla, como un paseo de la mano; difícil, como seguir adelante sin los secretos de la isla de sus besos. Camina torcida por encima de sus propias palabras. Pierde el equilibrio en la cuerda floja que tensan mis ojos. La mujer es un planeta sin aire para quedarse a vivir. Es un balcón al que me asomo para ver el resto de mi vida. Es la guitarra que olvidé cuando era más joven que mi guitarra. Me regala sus atardeceres prohibidos de color, y yo me quedo abriendo la caja de su regalo, que no es otra cosa que esperar a que otra tarde de estas amanezca.

Deseos

Que el amor sea una enfermedad contagiosa y que nadie investigue una vacuna.
Que los adivinos que siempre adivinan se equivoquen esta vez.
Que a los juguetes se le caigan los cables, y un palo de madera sea un caballo alado.
Que no nos falte la comida; que no nos sobre.
Que se pudran las flores del jardín de los ricos.
Que la música sea el ministro de exteriores de todos los países con música.
Que reviente un pozo de agua clara en medio del desierto.
Que los niños pinten fantasías picasianas y sus padres limpien los pinceles.
Que me falte siempre algo más que desear.
Que se estropee la brújula de la razón y que mi norte se vuelva loco.
Que la luna me ponga el antifaz y el mar me lo quite.
Que quepa el universo en mi taza de café caliente. El sabor de la tierra, el fuego del fuego, el aroma del aire, el agua que inunda.
Que quien me ate me deje suelto, y que sea el corazón el que fabrique las cuerdas.
Que mis maletas no noten el cansancio de mis pies, para llegar al otro lado del horizonte. Que me despeines, que me ensucies, que me rompas, que me tires, que me desnudes, como si fueras el enfado del viento.