Letras muertas




Anoche tenía unas letras asomadas al balcón.

Les di un empujón.

Podrían haber sido versos o prosa,

Calurosa, pegajosa.

Después soñé con ellas.

Y se rieron de mí, las asquerosas.



Esta mañana les he llevado flores.

Esas amarillas como el sol

Que me recuerdan al rojo de tu boca,

Esas amarillas locas.

De muchos colores.

Esas blancas que tu piel toca,

Esas negras que huelen a entierro.

De pocos olores.

De olor negro.





Huele a letra muerta.

Descompuesta.

Pongo flores verdes que no hay que regarlas.

Huele a letra suelta.

No sé hacer entierros.

Encárgate tú.

Huele a letra amarga.

Llaman a la puerta.

Será el ataúd.


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Será que...



Summer Verano Presto.mp3 - Vivaldi


Será este aliño tan dulce como la sal,
será este mochuelo que no encuentra su olivo.
Será esta montaña en el mar,
o este recordar lo que no olvido.
Será este envido.
Estas cartas [de amor] sobre la mesa.
Será esta escala para trepar llanuras,
este tono de voz que me embelesa.
Será este interés de vinagre por la cultura,
estas ganas de patear a un cura.
Será este diablo, esta diablesa.

Serán esos mayores en la fiesta infantil,
esta hipnósis a la que llaman siesta.
Será este color del cielo tan febril,
este loro en el hombro que molesta,
esta cuesta,
que tanto cuesta subir.


Será esa mirada corta de tus taladros,
este calor que me hace delirar,
esta gilipollez de pintar un cuadro,
este salir del armario,
este volverse a encerrar.

Serán estas pocas ganas de escribir,
este tiempo libre que no me dejar dormir
y no para de pensar.


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