Asómate al mar (a Juan Gelman)


Asómate, pueblo, al mar

entre las piedras de la última calle soleada

que riegan la arena de una playa abierta,

abierta en canal para tus pies de fruta verde.

Asómate, pueblo, despierta.


Asómate, calle, al mar.

Lanza botellas sin mensaje a la pleamar sin lágrimas,

sin oleaje, sin la espuma de tu voz anestesiada.

hunde un tridente en el corazón de Neptuno,

lanza mensajes (sin botella) a una ola enamorada.



Asómate, barrio, al mar.

Busca el tesoro del fondo en un hilo de agua,

en una escama de sal siembra una hora de siesta,

en una puesta de sol, un maremoto,

vuela entre los peces, tira la caña y la cesta.


Ahora sí, tus piedras centenarias se despeinan

y riegan con piedras la arena de la playa libre.

Asómate, pueblo, a la revolución del mar.



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Que no Eva, que no me gustan las manzanas, ni tus besos son el antídoto de la picadura de serpiente. Que no Dulcinea, que no me parto el esqueleto con ningún gigante para que anudes el pañuelo en la punta de mi lanza, falo de batallas. Que no Julieta, que no me gusta tu familia, pero no voy a cruzarme de acera para no verles, y te aconsejo que en lugar de matarte por mi muerte, mejor te mueras por mi vida. Que no Sherezade, que no me cuentes cuentos, baila mientras yo te quito los velos.

Anda, siéntate y coge este libro. Verás como, más que amarte, lo que yo quiero es escribirte.