Plaza del vino


Vale lo que vale un pan
Pero alimenta dos veces.
El vino vive en las plazas,
Sale al recreo soleado
De una academia de idiomas.

El vino es una palabra
Que a otras palabras calla.
Acuna el dolor añejo
Y aunque no llame al olvido
Al menos, llora contigo.

El vino vino es más pobre
Que una botella sin vino.
Hay un vino desvinado
Que sólo llena la copa
Del dinero que no cuesta.

El vino es hijo del hombre,
Y del sol, y de la tierra,
De la madera y del fruto,
De la sal y la canela.
El vino es padre de todos.

Camina sobre la tela
Sin arrugas de un mantel
Y con una sola gota
El vino mancha por siempre
Como una mala palabra.



Como una palabra mala
Como una justa, entredicha,
Esa que yo nunca encuentro
Esa que olvido por ti
Esa que el vino no ha dicho.

Este envero tan absurdo
Que me amarga hasta el color
Y este pensar sin camino
Y este buqué avinagrado
Sólo lo disfrazas tú.

El vino vive en las plazas
Y allí descorcho los años
Y el aire con mi antifaz
Hace figuritas rojas
Que no sé lo que serán.

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