El Antifaz: marzo 2010

Ted Hughes. Poemas desapercibidos.

Vio la hierba crecer, y empezó a enlazar versos; atrajo hacia sus palabras la esencia del campo inglés del siglo pasado. Quizá eso le dio tanta clarividencia como autoestima. Le gustaba la caza; a veces los poemas eran los proyectiles; la presa, la belleza. Su visión del mundo fue salvaje; y su carácter. Llevar al extremo las letras, le resultó trágico. Dos esposas suicidadas, una poetisa, otra sumisa.

Rarezas, vivencias diferentes, insoportables y visionarias.

Llama la atención su opinión poética de España:

"...España te atemorizaba. España.

Donde yo me sentía como en casa.

La luz cruda, sanguinolenta,

los rostros de color anchoa,

los perfiles negroafricanos.

...

Tu educación escolar había obviado España.

La reja de hierro forjado,

la muerte y el tambor árabe.

...

Como buenos turistas,

asistimos a una corrida.

Toros aturdidos,

sacrificados en una torpe carnicería..."

Fatena Al-Gurra. Poemas desapercibidos

Valiente mujer,

quién eres que no hablas de Palestina,

quién eres que no hablas de refugios,

quién eres que no hablas de divorcios,

No eres dios, ni tierra,

No eres un pasaporte en ventanillas oscuras,

ni una rotura, ni una ruptura,

ni un desarraigo, ni una enorme raíz que amanece, no.

Todo lo que no eres, no me habla de ti.

Todo lo que no eres, me sugiere.

Que eres tú. Excepto tú,

lo demás no eres tú; viaje hacia ti cuando dices:

"Me iré lejos, allá donde el desierto me grabe sus himnos de agonía
en la palma de la mano
y donde las mujeres que perdieron su tiempo ante el fuego de arcilla
maquillen mis mejillas con aceite de amor
me iré hacia ti como un espacio que vive en el exilio de su cuerpo."

De Fatena Al-Gurra, Excepto yo (El Gaviero, 2010)

Para ir de Pablo Neruda a Rubén Darío se pasa por Juan Gelman

En medio de esta siesta creativa, me encuentro que, al revés del curso del tiempo, he caminado en zapatillas amarilleadas por los años desde Pablo Neruda hasta Rubén Darío. Si Rubén Darío fuera santo no sería yo el que le encendiera velas; aunque otros poetas tan distintos a él le alabaron en su momento, como Lorca o Neruda, como Juan Gelman que editó un CD con lecturas de su poesía.

El caso es que, como no tengo nada que aportar que venga de mí, como seguramente mis tripas están ahora analfabetas, olvidadizas, vegetativas, dejo aquí una casualidad maravillosa: Leyendo un libro de poemas de Neruda editado en 1943, encuentro en medio de sus páginas un poema manuscrito dedicado a Darío y a alguien que “ama a la poesía”; está fechado en Julio del 66 y acompaña una foto de la época hecha en un "Hotel y Bar" del Mar de Plata 23328. Con esta casualidad sin descifrar, pues no sé quién es el autor del poema, me quedo pensando que quizá no haya tanta distancia entre Nicaragua y Chile, entre el Chile zaleado de hoy y el Mar del Plata del 66, entre Juan Gelman y un libro amarillo editado hace 70 años. No ha pasado el tiempo, aunque los años hacen de cada calendario una hoja de otoño; pero en lo esencial, no ha pasado el tiempo; en lo esencial, no hay distancia.

Dice Juan Gelman: “Las maravillas y miserias del amor… el amor a la poesía, a la madre, a la belleza,… la muerte me enseñó que no se muere de amor, se vive de amor.”
Sigo durmiendo, soñando.

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El Antifaz de hoy. Mario

ESTADOS DE ÁNIMO A veces me siento como un águila en el aire ... ( A propósito de una canción de de Pablo Milanés ) Unas veces me siento como pobre colina, y otras como montaña de cumbres repetidas, unas veces me siento como un acantilado, y en otras como un cielo azul pero lejano, a veces uno es manantial entre rocas, y otras veces un árbol con las últimas hojas, pero hoy me siento apenas como laguna insomne, con un embarcadero ya sin embarcaciones, una laguna verde inmóvil y paciente conforme con sus algas sus musgos y sus peces, sereno en mi confianza confiando en que una tarde, te acerques y te mires.. te mires al mirarme.

28 de Febrero. Hoy es el Día de Andalucía

Soy de una tierra donde el sol se queda a comer a mediodía, donde los pintores llenan la paleta de colores, donde viven los más pobres del continente de los ricos, donde vienen a beber agua los más pobres del continente de los pobres. Soy de una tierra tan pequeña que no tiene límites. Soy de donde los poetas derraman inmortalidad por las calles de los pueblos, donde cabe todo el mundo en una sala de estar, donde el campo se escribe con C mayúscula, donde el mar abraza lo que las montañas no abarcan, donde la música se sienta con nosotros en la puerta a tomar el fresco, donde las casas tienen tres ventanas: una para Latinoamérica, otra para el mundo árabe, otra para la madrastra europea. Soy de una tierra donde la frontera está en el sitio más lejano donde hemos llegado. Soy andaluz. Felicidades andaluces.

Te vas carnaval

Carnaval, tu te vienes, tu te vas. Te vas con la luna nueva, la triste, la invisible, la oscura de cuaresma repleta... Te vas como un amor de verano, de blanco blanquísimo, regalando al abandono la vida de color que vivimos juntos. Te vas sin una caricia carnal a cambio de las coplas que con sangre he escrito, que con sudor he fraguado, que con dolor he parido: ay si fuera yo tu madre en vez de tu enamorado... Ya ni el vino me emborracha; más me embriaga ver mi sombra oscura reflejada en los espejos del calendario lleno de fechas vacías, vacío de fechas llenas.

Me regalaron flores

Esta semana esperaba la oscuridad al amanecer, y pensaba pintar de blanco y negro mi antifaz. Pero mi primer sabor fue un café, mi primer aroma fue un cigarrillo, y mi primer regalo me regaló una nueva semana: tus flores. Hoy amanecieron flores colgadas en el cielo. Hoy la marea lleva flores a la orilla: a la tuya y a la mía. Hoy escribo con flores. Hoy camino a través de ellas. No recuerdo cuántas veces dejé de quitarme el antifaz. No recuerdo cuántos problemas ocasioné, ni cuántos ayudé a resolver. No recuerdo hoy a ninguna de las novias que tuve, ni siquiera a esa que me enseñó hace mucho mucho tiempo que el azul es un sentimiento. Esta semana, una parte de mí cruzará el océano que nos une. Me voy contigo a inventar un paisaje floreado. Puse las flores en el agua de mi agradecimiento. Así que siempre estarán frescas, como tu inagotable sonrisa. Un beso.

Mis flores están aquí: http://cruzandopinion.blogspot.com/

Nueve meses

En nueve largos y rápidos meses da tiempo a la risa y al llanto. A acostarte 270 noches silbando esa copla, o la otra, hasta que llega la noche 271 en la que no duermes, porque no te acuestas, porque te entregas, porque lo das todo de ti, porque el sueño lo dejaste en el cajón de la mesita de noche. Hablo de sensaciones y de recuerdos que están tan presentes que sólo con cerrar los ojos se vuelven a vivir; el olor a sal, el tacto de una nueva copla que entra en la piel, la presión de un momento eterno antes de salir, marcas imborrables, la respiración agitada, el revoloteo incesante de las mariposas… coger aliento detrás del telón para hacer el viaje a tu propio interior. La timidez del primer segundo, la primera palabra en voz baja…

Mira que da tiempo a imaginar cosas en nueve meses. Y luego te quedas siempre con la sensación de haber llegado tarde.

Un carnaval

Un carnaval me duró el disfraz de brujo. Un conjuro solamente aprendí. Cogí el azul del cielo, el aroma del café más cariñoso, un regalo, una guitarra, un número caprichoso, un paisaje que me agarra, la quijotesca locura, tu femenina ternura. Todo eso lo metí con una oración por ti. Y las musas acudieron al rescate de mi alma conjuraron el caldero, y como era carnaval y conjuros solo uno aprendí yo a conjurar, explotó de papelillos el caldero, y los conté. ochenta y ocho más uno. Como estrellas en el cielo. Como canciones al vuelo.

La mujer

La mujer que yo quiero es un carnaval: mi única verdad vestida de música. Es la mujer perfecta; la que construye su perfección a base de imperfecciones. Es más cobarde que la valentía de sus eternas preguntas, y más valiente que el miedo de sus respuestas. La mujer es un escalón altísimo al que se puede subir, pero no bajar. La que no puede digerir las piedras de su castillo de arena. Sencilla, como un paseo de la mano; difícil, como seguir adelante sin los secretos de la isla de sus besos. Camina torcida por encima de sus propias palabras. Pierde el equilibrio en la cuerda floja que tensan mis ojos. La mujer es un planeta sin aire para quedarse a vivir. Es un balcón al que me asomo para ver el resto de mi vida. Es la guitarra que olvidé cuando era más joven que mi guitarra. Me regala sus atardeceres prohibidos de color, y yo me quedo abriendo la caja de su regalo, que no es otra cosa que esperar a que otra tarde de estas amanezca.

Deseos

Que el amor sea una enfermedad contagiosa y que nadie investigue una vacuna.
Que los adivinos que siempre adivinan se equivoquen esta vez.
Que a los juguetes se le caigan los cables, y un palo de madera sea un caballo alado.
Que no nos falte la comida; que no nos sobre.
Que se pudran las flores del jardín de los ricos.
Que la música sea el ministro de exteriores de todos los países con música.
Que reviente un pozo de agua clara en medio del desierto.
Que los niños pinten fantasías picasianas y sus padres limpien los pinceles.
Que me falte siempre algo más que desear.
Que se estropee la brújula de la razón y que mi norte se vuelva loco.
Que la luna me ponga el antifaz y el mar me lo quite.
Que quepa el universo en mi taza de café caliente. El sabor de la tierra, el fuego del fuego, el aroma del aire, el agua que inunda.
Que quien me ate me deje suelto, y que sea el corazón el que fabrique las cuerdas.
Que mis maletas no noten el cansancio de mis pies, para llegar al otro lado del horizonte. Que me despeines, que me ensucies, que me rompas, que me tires, que me desnudes, como si fueras el enfado del viento.