Impatience

Es lo contrario del vino y
es la uva soleada
del día de la vendimia.
Es la riada de un río.
Es de un río la riada
y del silencio, la envidia.

Es más tranquila que el hambre.
Ve menos que la ceguera.
Más barata que un regalo,
es saltar en el alambre
y no caerse siquiera,
y que no te duela el palo.

La madre más incorrecta
el desorden de su padre
y un egoísta es su hermano.
No siempre es la línea recta
el camino más amable;
no siempre te dan la mano.

Un amargor, un sin aliento,
un loco sin manicomio
y sin camisa de fuerza,
que tan solamente el viento
le suelta el pelo de loco y
le ata en las manos la cuerda.

Dibujo de Eric Moisy para el poema.

Una fiebre sin pastilla,
el sexo en los probadores,
un sin temor inconsciente.
Un esperarte sin silla,
amanecer sin albores,
un sin miedo, un indecente.

Es que me mato ahora mismo
por la ese que dibujas
entre cadera y cintura.
Es notar como un seísmo
con epicentro de bruja
y hacerme de sangre impura.

Es como el viento solano
que impaciente va embistiendo
y la calma la disuelve.
¿A que no me das la mano,
y nos salimos corriendo
por si el día de hoy no vuelve?