La locura

Hoy las nubes parecían haber despeinado al cielo; como si las hubiera enmarañado la pintura de un loco. Eran el mismo blanco de las camisas de fuerza que atan las manos de los locos, pero la mente. Hoy las nubes eran las paredes del manicomio.

Un loco es el único que entiende que la sangre corre más que la razón. La boca de un loco es pura como la boca de un niño; es justo lo que un cuerdo querría ser de mayor. El blanco es el color de la locura, como la verdad. Y se ven jazmines y algodones en las nubes, y palomas en el campo, y gaviotas en el mar. Y dibujan la risa de los demás con el detergente de sus palabras de locura. Un loco lleva antifaz blanco y del blanco se enamora, y llora lágrimas blancas y escribe blanco. Un loco es el centro de atención en un corrillo de jubilados de la alegría. Es la tarta de cumpleaños de lo imposible. La burla de la elegancia, la llave que abre las puertas que va cerrando el censor con los pies en el suelo, el que desabrocha el corsé de los encorsetados, el que desafía la ley humana y peca con la ley divina.

La locura es que tus ideas vayan siempre a favor del viento. Cerrar los ojos es como flotar en las nubes. Abrirlos es volar.

Con los pies en el suelo

No quiero vivir

Ya lo hice una vez

Y no lo entendí.

Reclamo mi cielo

En esta vida primera.

La que me prometieron

Era de mentira

Y así no la quiero.

Las nubes me ponen

A los pies el cielo.