El Antifaz: La Poetisa

La Poetisa

Ya me cansé de buscar la inspiración en la luna, en la marea idéntica a las ondas de una melena femenina, en los primeros brotes del almendro, y en todas esas paparruchadas que envuelven a la poesía en un plástico plateado, con lacito y todo, y aspecto de perfección absoluta, cual repostaje de Fernando Alonso.

Hoy recomiendo un libro. No es un libro cualquiera “La Poetisa”. El libro trae premio; concretamente el Premio de Novela Felipe Trigo (y desde hoy con el premier premio de novela “El Antifaz” consistente en un cafelito, o lo que se tercie, un día de estos que nos veamos por ahí). Cuenta la historia de una mujer y de su particular manera de dejar entrar a la inspiración poética: por detrás, por delante… El tío, el que escribe, es un jaenero al que podéis encontrar en las columnas de opinión del Diario Jaén. Podéis echar un vistazo en http://tiscarjandra.blogspot.com/ ; os engancharéis. En sus artículos es sencillamente directo; en su libro es directamente directo. Su lenguaje es, ¿cómo diría yo? Voy a intentar explicarme: Recomiendo el libro a todo el mundo, pero especialmente a esos que llevan siempre cara de bien afeitaos y de mal follaos; a la señora que nunca dirá a su marido que sueña con tirárselo en las butacas del teatro, a los que van a misa porque sino la parienta le pone la misma cara de guardia civil que cuando llega a casa después de perder diez mil duros al bingo y a otros juegos de bolas, a los que tapan el movimiento interior que en su bragueta produce la sonrisita de la niña del vecino con un brillante escapulario en el pecho, al equilibrado mental que se masturba compulsivamente en el baño si alguna hembra le deja asomarse a la botonera entreabierta de la camisa, y a los asociados a su asociación, hermanados a su hermandad, o partidarios de su partido, que lucen insignia dorada e integrista en la solapa, y que reza: soy el mejor, lo demás… una mierda.

Inspiraos; leed el libro y dejad que os entre la inspiración por donde le de la gana (si me hubiera pillao la semana pasada). La inspiración también es un escándalo, un disfrute. Que se lo digan a Jesús Tíscar. Si la inspiración os coge en bolas, tanto mejor.

9 comentarios:

Anónimo dijo...: Joder, qué bien descrita la novela, nene.; 16 de abril de 2007, 1:16
Jesús Tíscar Jandra. dijo...: Yo no la hubiera descrito mejor. Gracias. Acabo de enlazar tus "impresiones" sobre la novela en mi blog.; 16 de abril de 2007, 11:51
elbuenaviador dijo...: Pues tengo como 5 libros sobre mi escritorio esperando ser leídos. En cuanto acabe con lo que estoy busco La poetisa.
Muy ocupado, de hecho, ocupadísimo...pero retomando el vuelo (para no perder la costumbre).
Saludos desde el aire.; 16 de abril de 2007, 11:58
El antifaz dijo...: Hola comandante (por las horas de vuelo se sube de rango no?). Me alegro de verte por aquí. El tiempo libre es eso que los jefes no tienen, y si se lo das lo desperdician. Aprovechemos el nuestro.
Un abrazo.; 16 de abril de 2007, 17:19
ORENEZ dijo...: Suscribo lo dicho sobre La Poetisa, gracias por tus comentarios sobre unos versos del blog.
Abrazos; 16 de abril de 2007, 21:14
Manuel de la Rosa -tuccitano- dijo...: Me imagino que es el libro que regalaste a "ma soeur" en la que te encontraste con el autor. Prometo leerlo cuando termine el libro que me regalaron tus hijos (Todo bajo el cielo). Además si se trata de un paisano....un saludo; 16 de abril de 2007, 22:29
Anónimo dijo...: Si cuando me comentaste lo de este libro por primera vez (aquí en tierra catalana) ya conseguiste despertar mi curiosidad; ahora, con este comentario a modo de presentación, la curiosidad se ha convertido en deseo. Sobre todo porque me siento identificada con el tipo de gente a la que se lo recomiendas especialmente.

Siento que la inspiración en esta atípica primavera, también está jugando al escondite conmigo.

Gracias por la sugerencia literaria, me apunto al Premio de Novela "El Antifazz"; 17 de abril de 2007, 18:04
Anónimo dijo...: Yo no tengo excusa para no leer el libro: en primer lugar porque leer es de mis aficiones la preferida, en segundo porque me lo regalaste y en tercer lo tengo dedicado de puño y letra del autor (con anécdota incluida )...Como Almudena puede que me vea reflejada en las personas a las que dedicas esta lectura...pero como muchas veces procuraré recordar la frasecilla de una persona muy querida, especialmente por tí...”Eso es del cuerpo, ¿no?”; 18 de abril de 2007, 9:36
El antifaz dijo...: Bueno. Me alegro de que tengáis una buena sensación a priori. Recomiendo que releáis la primera vez que la insipiración "entra" en la poetisa. Increible, insdescriptible.

Un abrazo.; 18 de abril de 2007, 22:36

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El Antifaz de hoy. Mario

ESTADOS DE ÁNIMO A veces me siento como un águila en el aire ... ( A propósito de una canción de de Pablo Milanés ) Unas veces me siento como pobre colina, y otras como montaña de cumbres repetidas, unas veces me siento como un acantilado, y en otras como un cielo azul pero lejano, a veces uno es manantial entre rocas, y otras veces un árbol con las últimas hojas, pero hoy me siento apenas como laguna insomne, con un embarcadero ya sin embarcaciones, una laguna verde inmóvil y paciente conforme con sus algas sus musgos y sus peces, sereno en mi confianza confiando en que una tarde, te acerques y te mires.. te mires al mirarme.

28 de Febrero. Hoy es el Día de Andalucía

Soy de una tierra donde el sol se queda a comer a mediodía, donde los pintores llenan la paleta de colores, donde viven los más pobres del continente de los ricos, donde vienen a beber agua los más pobres del continente de los pobres. Soy de una tierra tan pequeña que no tiene límites. Soy de donde los poetas derraman inmortalidad por las calles de los pueblos, donde cabe todo el mundo en una sala de estar, donde el campo se escribe con C mayúscula, donde el mar abraza lo que las montañas no abarcan, donde la música se sienta con nosotros en la puerta a tomar el fresco, donde las casas tienen tres ventanas: una para Latinoamérica, otra para el mundo árabe, otra para la madrastra europea. Soy de una tierra donde la frontera está en el sitio más lejano donde hemos llegado. Soy andaluz. Felicidades andaluces.

Te vas carnaval

Carnaval, tu te vienes, tu te vas. Te vas con la luna nueva, la triste, la invisible, la oscura de cuaresma repleta... Te vas como un amor de verano, de blanco blanquísimo, regalando al abandono la vida de color que vivimos juntos. Te vas sin una caricia carnal a cambio de las coplas que con sangre he escrito, que con sudor he fraguado, que con dolor he parido: ay si fuera yo tu madre en vez de tu enamorado... Ya ni el vino me emborracha; más me embriaga ver mi sombra oscura reflejada en los espejos del calendario lleno de fechas vacías, vacío de fechas llenas.

Me regalaron flores

Esta semana esperaba la oscuridad al amanecer, y pensaba pintar de blanco y negro mi antifaz. Pero mi primer sabor fue un café, mi primer aroma fue un cigarrillo, y mi primer regalo me regaló una nueva semana: tus flores. Hoy amanecieron flores colgadas en el cielo. Hoy la marea lleva flores a la orilla: a la tuya y a la mía. Hoy escribo con flores. Hoy camino a través de ellas. No recuerdo cuántas veces dejé de quitarme el antifaz. No recuerdo cuántos problemas ocasioné, ni cuántos ayudé a resolver. No recuerdo hoy a ninguna de las novias que tuve, ni siquiera a esa que me enseñó hace mucho mucho tiempo que el azul es un sentimiento. Esta semana, una parte de mí cruzará el océano que nos une. Me voy contigo a inventar un paisaje floreado. Puse las flores en el agua de mi agradecimiento. Así que siempre estarán frescas, como tu inagotable sonrisa. Un beso.

Mis flores están aquí: http://cruzandopinion.blogspot.com/

Nueve meses

En nueve largos y rápidos meses da tiempo a la risa y al llanto. A acostarte 270 noches silbando esa copla, o la otra, hasta que llega la noche 271 en la que no duermes, porque no te acuestas, porque te entregas, porque lo das todo de ti, porque el sueño lo dejaste en el cajón de la mesita de noche. Hablo de sensaciones y de recuerdos que están tan presentes que sólo con cerrar los ojos se vuelven a vivir; el olor a sal, el tacto de una nueva copla que entra en la piel, la presión de un momento eterno antes de salir, marcas imborrables, la respiración agitada, el revoloteo incesante de las mariposas… coger aliento detrás del telón para hacer el viaje a tu propio interior. La timidez del primer segundo, la primera palabra en voz baja…

Mira que da tiempo a imaginar cosas en nueve meses. Y luego te quedas siempre con la sensación de haber llegado tarde.

Un carnaval

Un carnaval me duró el disfraz de brujo. Un conjuro solamente aprendí. Cogí el azul del cielo, el aroma del café más cariñoso, un regalo, una guitarra, un número caprichoso, un paisaje que me agarra, la quijotesca locura, tu femenina ternura. Todo eso lo metí con una oración por ti. Y las musas acudieron al rescate de mi alma conjuraron el caldero, y como era carnaval y conjuros solo uno aprendí yo a conjurar, explotó de papelillos el caldero, y los conté. ochenta y ocho más uno. Como estrellas en el cielo. Como canciones al vuelo.

La mujer

La mujer que yo quiero es un carnaval: mi única verdad vestida de música. Es la mujer perfecta; la que construye su perfección a base de imperfecciones. Es más cobarde que la valentía de sus eternas preguntas, y más valiente que el miedo de sus respuestas. La mujer es un escalón altísimo al que se puede subir, pero no bajar. La que no puede digerir las piedras de su castillo de arena. Sencilla, como un paseo de la mano; difícil, como seguir adelante sin los secretos de la isla de sus besos. Camina torcida por encima de sus propias palabras. Pierde el equilibrio en la cuerda floja que tensan mis ojos. La mujer es un planeta sin aire para quedarse a vivir. Es un balcón al que me asomo para ver el resto de mi vida. Es la guitarra que olvidé cuando era más joven que mi guitarra. Me regala sus atardeceres prohibidos de color, y yo me quedo abriendo la caja de su regalo, que no es otra cosa que esperar a que otra tarde de estas amanezca.

Deseos

Que el amor sea una enfermedad contagiosa y que nadie investigue una vacuna.
Que los adivinos que siempre adivinan se equivoquen esta vez.
Que a los juguetes se le caigan los cables, y un palo de madera sea un caballo alado.
Que no nos falte la comida; que no nos sobre.
Que se pudran las flores del jardín de los ricos.
Que la música sea el ministro de exteriores de todos los países con música.
Que reviente un pozo de agua clara en medio del desierto.
Que los niños pinten fantasías picasianas y sus padres limpien los pinceles.
Que me falte siempre algo más que desear.
Que se estropee la brújula de la razón y que mi norte se vuelva loco.
Que la luna me ponga el antifaz y el mar me lo quite.
Que quepa el universo en mi taza de café caliente. El sabor de la tierra, el fuego del fuego, el aroma del aire, el agua que inunda.
Que quien me ate me deje suelto, y que sea el corazón el que fabrique las cuerdas.
Que mis maletas no noten el cansancio de mis pies, para llegar al otro lado del horizonte. Que me despeines, que me ensucies, que me rompas, que me tires, que me desnudes, como si fueras el enfado del viento.