Galaxias

Foto (el cielo al revés): Eugenia

Las galaxias son como el pelo del cielo, tienen cierto orden, pero no se adivina fácilmente, incluso sus enredos resultan encantadores. Son como los pensamientos, se ven, de dejan de ver, cambian de forma, nacen, mueren, se intensifican como la pimienta en la lengua, como el color de los árboles bajo la lluvia, o se apagan como cuando el sueño te pone pesas en las cejas y absorbe tus energías susurrándote mentiras al oído.

Sigo aquí con mi manía Shakespeariana de colgar en mis ideas lo que son y lo que no son las cosas. Maniático de inventar canciones ancestrales con ritmos actuales a la naturaleza y a su fantástica realidad. Son manías, querencias, apetencias incontrolables a las que no valen riendas mentales que me hacen disfrutar del vaivén emocional de no saber qué hay al volver la esquina de la siguiente frase. Es como caminar sobre el mar, compartir tus íntimas metáforas, fotografías de mi interior; es como contar las estrellas de una galaxia de dejar dedicatoria a cada una. Bueno, continúo.

Las galaxias son la marihuana del universo, alucinas con ellas. Son cosquillas en los ojos, ciudades lejanas y deshabitadas quizás, charcos reflejados de los charcos más horizontales, las velas de la tarta de cumpleaños que no sopló el abuelo, manchas sin posibilidad de detergente, la música del sordo, las ganas de ver del ciego, el camino del inválido, la distancia más corta entre el infinito y tú, la poesía del necio, la mía. Galaxias acuosas, espirales, laberínticas, caprichosas, esféricas, sin arreglos para ninguna fiesta. Pulpos en el mar de la noche, tornados que arrasan tu imaginación, la belleza en la profundidad de la matemática inexacta, juegos de mesa para el salón del olimpo, la paleta de aceites de colores que lanzó la ira de Van Gogh, un año luz en un segundo, una fuente de ensalada de estrellas, el instante en que la ciencia se enamora, el embudo del tiempo. Instante eterno: algo que dura poco pero que tarda millones de años en irse.